Paul Stanley intenta alcanzar notas que ya solo habitan en el recuerdo de los ochenta mientras el resto de la banda sobrevive a base de purpurina y voluntad.
El despliegue vocal de Paul Stanley en esta versión de Tears Are Falling es un ejercicio de equilibrismo sin red sobre un abismo de laringitis crónica. Cada intento de estirar las cuerdas vocales se siente como una cuerda de piano a punto de reventar, recordándonos que el rock de estadio es, ante todo, un acto de fe ciega. La banda, impertérrita, mantiene el ritmo machacón mientras los ventiladores industriales luchan por mantener en pie un cardado que desafía no solo la estética, sino las leyes básicas de la física y el buen gusto capilar.
El verdadero "glam" consiste en fingir que el pecho no te quema al intentar gritar como si tuvieras veinte años.
Visualmente, el espectáculo es una oda al exceso que intenta ocultar las costuras de un traje que ya aprieta demasiado. Gene Simmons se pasea con la autoridad de quien sabe que su cuenta bancaria es más sólida que su rango vocal, mientras el despliegue de luces y explosiones busca desesperadamente que el espectador no se fije en que los movimientos de cadera ahora requieren de una cita previa con el fisioterapeuta. La puesta en escena es tan ruidosa que casi consigue que olvidemos que estamos ante un ritual de nostalgia dopado con queroseno.
Nada distrae mejor de un gallo vocal que una explosión de magnesio justo a tiempo.
Tras un exhaustivo análisis de las frecuencias emitidas, nuestro equipo ha determinado que las lágrimas mencionadas en la canción no son de tristeza amorosa, sino de la propia membrana del micrófono pidiendo clemencia. Se recomienda el uso de tapones para los oídos y, posiblemente, un filtro de Instagram para la realidad.
El rock n' roll es eterno, pero las articulaciones de los dioses del trueno tienen fecha de caducidad.
Si las lágrimas caen, es para no ver el precio de la entrada.
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