La jefa de Halestorm
Ese chorro de voz rasgada y macarra que se gasta no salió de un conservatorio pijo, sino de un sótano de Pensilvania donde se fue a aprender técnicas de respiración con Steve Whiteman. Nada de divismos ni poses, solo curro del bueno para no quedarse afónica a la primera de cambio. Su radar no entiende de etiquetas cerradas: lo mismo te devora los clásicos del metal que se engancha al pop más provocador, porque al final del día el rock es sinónimo de peligro y de no pedir perdón por lo que haces.
La noche que se llevaron el Grammy fue un auténtico desmadre. Se enteraron en medio de una gira por Wisconsin y terminaron en la alfombra roja rodeados de leyendas, descolocados y sin discurso de agradecimiento. Pero que nadie se monte películas: esa estatuilla no les cambió el chip. A ella le importa un rábano contentar a los ejecutivos de turno. Su única regla de oro es que la canción le ponga los pelos de punta a la propia banda. Si no te emociona a ti primero, el invento no sirve ni para pisapapeles.
En la carretera, la tía ha sabido meterse a todo el mundo en el bolsillo. Cuando le tocó abrir para estrellas del country, dejó a los tipos de sombrero con los brazos cruzados al principio para terminar con los cuernos en alto. Y por si fuera poco, cuando los de Skid Row se quedaron sin vocalista, ella agarró el micro sin una guitarra entre las manos para suplirles. Se lo tomó como una olimpiada de alto rendimiento, enfrentándose a los puristas más exigentes y demostrando que tiene redaños de sobra.
Grabar con Dave Cobb es otra historia de locos. Entran al estudio sin nada preparado, rechazando ideas viejas y obligándose a inventar oro desde cero. Es como escalar una montaña nevada solo por el vicio de ver hasta dónde llegas, sin saber si te vas a despeñar. Al final, esto no es un trabajo de oficina, es una apuesta a todo o nada.
Al diablo con las fórmulas de plástico; el rock pertenece al asfalto y a los que no tienen miedo de ensuciarse las botas.
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