El rock n’ roll ya no huele a azufre, sino a barniz de cocina y melancolía barata tras el deceso del "Space Ace". Jeremy Asbrock, el hombre que le aguantó el ritmo a Frehley durante la última década, ha decidido que la mejor forma de pasar el duelo es empaquetar los restos del naufragio y venderlos en una gira que nadie pidió pero que todos los huérfanos de KISS pagarán con gusto. Lo que empezó como un pastel de cumpleaños en Nashville se ha transformado en el Space Invader 2026 Tour, una expedición por el norte de Nueva York que promete desenterrar temas que el propio Ace olvidó por allá de 1981 debido a su dieta estrictamente líquida.
Asbrock se defiende de la etiqueta de "banda tributo" con la misma agilidad con la que esquiva las gotas de pintura mientras remodela su casa en marzo. Su argumento es tan sólido como un solo de guitarra de tres notas: ellos son la "conexión directa" porque estuvieron ahí hasta que el cuerpo de Ace dijo basta tras una caída fatal. La formación incluye a los sospechosos habituales de las giras de Gene Simmons y Frehley, aunque con bajas por paternidad y compromisos europeos que obligan a tirar de suplentes como Matt Starr y Derek Hawkins para el arranque en Rome y Rochester este abril.
La propuesta musical es un ejercicio de masoquismo sonoro: tocarán el disco en solitario de 1978 de principio a fin, sumando rarezas que Ace se negaba a tocar en vida porque, sencillamente, no recordaba haberlas grabado. Mientras Asbrock se prepara para aullar "Shock Me" y "Rocket Ride", confiesa que su fanatismo empezó a los cuatro años comprando un disco sin portada por 50 centavos; una inversión que le ha llevado a pasar los últimos diez años viviendo del ADN de otros.
EL ADIÓS POR WHATSAPP En el bloque de sentimentalismo profesional, Asbrock reveló que su última interacción con el "Hombre del Espacio" fue un mensaje de texto doce horas antes de su accidente final. Un "te quiero" que ahora sirve de combustible para una gira que, más que un homenaje, parece un inventario de piezas de repuesto de una maquinaria que dejó de funcionar cuando el jefe se fue al gran concierto del cielo (o donde sea que envíen a los que usaban botas de plataforma).
El rock sobrevive a base de herederos que saben tocar mejor que sus maestros, pero que siguen necesitando el nombre del muerto en el cartel para llenar la sala.
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